Zimmer mit Aussicht

Der Blick aus dem Fenster ist ja nun nicht der übelste, dass gebe ich ja zu. Trotzdem wäre es schöner, man müsste ihn nicht kennenlernen. Aber so ist es nun und da liegt sie, in einem 2-Bett-Zimmer, mit einem Schlauch der in ihrer Lunge steckt und in einem tragbaren Blut-Köfferchen endet. Die dritte Runde mit diesen elenden Zellen, die meinen, sie müssten sich an den unmöglichsten Stellen entarten und vermehren. Ich weiß nicht, warum die das immer machen, aber nun müssen wir nach vorne schauen.

Die Sonne strahlt am Himmel und drinnen läuft man an Stationen vorbei, auf denen "Kinderintensiv" steht und einem eine Gänsehaut verpasst, man sieht Menschen mit Verbänden, auf dem Kopf, auf der Nase, am Hals, zwischendrin Väter mit seligem Lächeln auf der Wöchnerinnen-Station und weinende Frauen die ihren Männern am Aufzug auf Wiedersehen sagen mit den Worten "fahr vorsichtig".

Unten im Eingangsbereich eine Information, die einen an eine Hotelrezeption erinnert und Ladengeschäfte wie eine Shopping-Mall. Das Gebäude ist so unglaublich groß, dass ich vermutlich drei Tage brauchen würde, um mich nicht mehr zu verlaufen. Die Hinweisschilder sind unfassbar riesig und überladen und um sein Auto auf dem bombastischen Parkplatz wiederzufinden, benötigt man ein Navi.

Es scheint aber eine gute Klinik zu sein. Und wir sind einen Schritt weiter. Endlich.